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Profil
- : JeanMi
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- : Homme
- : 16/02/1952
- : littérature poésie histoire
- : Certains écrivent pour ne pas devenir fous. Certains fous écrivent pour exister. Certains existent pour écrire des folies. Les fous existent et les écrivains aussi ! Tous ceux qui écrivent sont fous ! Tous les fous sont des artistes !
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Pourquoi ?
Nous sommes en l’an 2008, et j’écris des textes depuis quarante ans.
Après les premiers poèmes, propres à de très nombreuses personnes dans l’enfance et l’adolescence ; j’ai eu envie d’exprimer par ce
moyen, mes sentiments personnels, ma vision de la vie, et progressivement ma conception d’un monde meilleur.
Dieu m’a doté d’un caractère optimiste et confiant. Je n’ai pas pu luter contre cette tendance. N’ayant de cesse de magnifier l’âme humaine,
j’ai écris des choses qui ont semblé à beaucoup, des mièvreries sentimentalistes et bêtement éloignées de la réalité méchante et cupide de ce monde.
Je les revendique !
Vous ne trouverez dans mon travail, aucune allusion aux bas instincts des hommes, j’ai éradiqué la haine, la guerre, le sexe, la médisance ou
la vanité. Cela ne veut pas dire que je ne suis pas perclus de défauts, mais que je suis de ceux qui pensent que si l’amour est le moteur du monde, la réussite ne vient que de l’envie.
Bien, j’ai donc envie d’écrire, j’ai envie d’exalter l’amour, j’ai le soucis de mon prochain, et la vie m’ayant appris quelques "ficelles",
j’ai pensé à les partager.
Cette vie m’a donné une épouse, de beaux enfants ; elle m’a donné du travail et les moyens de mes ambitions. Alors, aurais-je dû tourner
la tête, et dire, non ! moi mon truc c’est la drogue et le crime.
Les chiens ne font pas des chats, je dois certainement ce penchant à mes ancêtres qui seigneurs ou simples paysans on dû croire en l’amour,
puisque je suis là.
Alors, après quelques nouvelles ; essais historiques ; contes et comptines, histoires ni bonnes, ni
méchantes, juste un peu bizarres, insolites ou étranges, parfois un peu humoristiques, car le rire forme avec l’amour et l’envie, un cocktail grisant qui sera le seul exemple de mon ivresse
(cependant ne vous y trompez pas, ces histoires ont un message !).
Voici donc mes nouveaux poèmes, convaincu que la poésie transforme le monde et que le poète à toujours raison !
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L’Artiste
Le musicien transi s‘est assis sur ce banc,
Lampadaire blafard, dans la nuit sombre et triste.
Un soufflet de fa dièse s’évapore et s’étire,
Tandis que les orchestres amenés par le vent,
Reprennent en harmonie les refrains de l’artiste,
Gâtant la ville lasse d’un éclat de saphir.
Son illumination semble l’abandonner.
Il a perdu le rêve qui le portait souvent.
C’était sans bien compter sur le beau souvenir,
Celui des feuilles rouges, tombées après l’été,
Qui charriaient ainsi, ses notes heureusement,
N’oubliant rien de lui, négligeant de mentir.
Il doute du talent qu’un jour on lui remit,
Espère en l’intuition, aspire à céder l’œuvre.
S’applique à rendre unique un ouvrage gracieux.
Bien des oiseaux sans voix, on trouvé un ami.
Comme les chœurs ravis, ils vont à la manœuvre
Voici en même temps les chants venus des cieux.
D’un vol ou bien d’un dard, le jour entraîne l’onde,
Porte le son joyeux d’une comptine oubliée.
L’artiste s’éveille alors, et au matin sourit,
Ne sachant rien du bien que lui porte le monde.
Il réalise l’heure de ce bonheur loué.
Il retourne à la vie, découvrant son mépris.